Les Petits vers (1961)

La colline

La colline, assaillie par les genêts sauvages,

Etalait son or fin aux yeux de ses amants...

Je me suis enivrée de paysages rares,

Je me suis rapprochée de la mère nature,

En mangeant des fruits verts et croquant des rochers

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La colline, assaillie par les genêts sauvages,

Etalait son or fin aux yeux de ses amants...

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J'ai croqué des rochers, à chevelure verte,

J'ai croqué des buissons, j'ai croqué des ciels d'or,

J'ai croqué des peupliers, des pommiers et des chênes.

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La colline, assaillie par les genêts sauvages,

Etalait son or fin aux yeux de ses amants...

Vierge d'Auvergne

Dans un gros bloc de bois, la vierge était taillée.

Ce bois était rosé comme une terre cuite,

Il était vermoulu, raviné par la fuite

Des années que jamais ne pourrons arrêter...

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Cette vierge de bois, auvergnate nature,

Entr'ouvrait ses genoux, comme une faîne mûre,

Pour laisser voir l'Enfant, en son giron, tout droit,

Superbe, tout frisé, raide comme une loi.

Les ondes

La vie en ses mâchoires, au réveil, nous agrippe,

Le grand cri de Paris vrille tous nos rochers,

Résonne  en nos alpages, en leur profond secret

Et viole les grands bois, les mers et les tropiques.

Christ

Il vient, il vient, c'est lui qui vient.

Ainsi parlait Saint Jean Baptiste,

Au pied des monts bleus de Moab.

Emu, le peuple l'écoutait,

Et la foule accourait de toute la Judée.

Il vient, il vient, c'est lui qui vient,

Et la voix de Saint Jean crie à travers l'espace,

Et la voix de Saint Jean crie à travers le temps.

Il vient, il vient, c'est lui qui vient,

Nuages

Des dragons dévoraient des sirènes bleutées,

Des glycines croulaient, faisant naître un été;

Des lilas, des cactées, de grandes fleurs sauvages

Se groupaient en bouquets pour créer des mirages.

Provence

Le noble paysage, à mes pieds s'étendait.

La beauté surgissait de ses lignes antiques,

Se drapait dans ses rocs, blancs et purs comme lait,

Quelques cyprès dressaient leurs colonnes doriques.

... ( Vers l'étang de Berre)

Les Paradis retrouvés

Paradis retrouvés, les calmes soirs d'hiver,

Paradis retrouvés, les grands arbres si verts.

Sur l'autel de mon coeur, les cèdres à étages,

Les aubépines fleuris, fleurant le miel sauvage,

Les glycines bleutées, les grappes, les fougères,

Les cytises, les foins et leurs odeurs amères.

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Les champs couverts de fleurs et la campagne en fête.

Accords

La campagne meurtrie, pleurait de tous ses pores,

L'asphalte suintait une eau de désespoir,

Le ciel gris, surbaissé, pleurait sur nos joies mortes.

Abîmes

Mers insondables, aux vives déchirures, abîmes.

Solitude du soir, immense espace vide, abîme.

Abîme de nos yeux, contenant tous les mondes;

Abîmes de nos coeurs, remplis de solitude,

Abîme du sommeil, fermé comme une trappe.

Abîmes, les couleurs, et abîme, l'absence;

Abîmes, les torrents, abîmes les glaciers;

Où  sombre chaque jour, l'espèrance alifère.

Montagnes éthérées, aux abyssales pentes,

Abîmes...

Abîme du bien et du mal,

Abîme, l'angoisse d'un glas.

Abîme d'un coeur dur où s'éteint une flamme.

Abîme de la désagrégation féconde,

Donnant naissance à d'autres vies;

Abîme plus profond de la vie éternelle.

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Espace sidéral, inconcevable abîme,

Abîme, l'absolu, pour nous, les relatifs

Abîomes, les coulées de grâce

durgies d'un Te Deum gothique;

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Abîmes insondés, des replis de nos coeurs...

Tout l'amour du monde

Sous la forme d'un petit jardin,

Prends toute la terre.

Sous la forme d'une jeune treille,

Prends toutes les feuilles,

Sous la forme d'un petit toit,

Prends tout l'amour du monde...
 

(publié aussi in "Nos amies poètes, recueil anthologique, éd. de la Revue Moderne, p.20, 3° trim.1962)

Le silence est de feu

Taisez-vous donc un peu !

Quel réconfort

Pour qui parle trop,

Pour qui parle fort,

Pour qui parle tant

De savoir qu'on se tait

Quelque part dans les champs,

Quelque part dans les prés.

***

Ecoutez mon message

Disent ensemble

Six mois de plaquettes

Qui tremblent dans la caisse à papiers.

"Ecoutez mon message,

Ecoutez moi parler !"

***

Je me suis tu,

J'ai écouté...

Il n'y avait rien dans ces vers malingres

Qu'un peu d'esprit

Et quelques mots.

***

Alors je me suis bouché les oreilles

Pour mieux écouter

La voix du soleil.

                                                           Bernard-Alain Auriol

Albi Epique

Le soir et, avec lui, l'enchantement montaient de l'eau. Le Tarn se couvrait de fleurs variées, de glycines. La brique rose palpitait sous le soleil couchant. Les terrasses, les tours s'éveillaient peu à peu et chantaient au soleil...

Puis, le soir montait par degrés. Par ses victoires successives il détruisait les détails, il détruisait les couleurs, il déshabillait brutalement les remparts, leur arrachant leurs brocards roses, leurs satins mauves ou violets, puis les abandonnait dans leur nudité guerrière...

 

Alors, chaque brique chantait. Les créneaux et les tours, les remparts chantaient avec elles un splendide chant guerrier et devenaient presque terribles. Les grandes lignes subsistaient seules, héroïques, belliqueuses, presque effrayantes... Et la vision troublante du pochoir fantastique se découpait, noire, sur un ciel vierge.

paru in "Les Artistes contemporains du Tarn et leurs oeuvres",

Cercle International de l'Expression Française, p. 19, 1962.

(les pages 22-24 reproduisent plusieurs "grisémails" de Claire Auriol)